Cammini da sola, e io ti annuso.

Beh, quando è successo che sei cresciuta così?

Un giorno, di punto in bianco, scopri che sai andare in bicicletta senza rotelle, perché - zitta zitta - ti sei allenata in casa; il giorno dopo io e te usciamo per le strade della città, tu con la tua e io con la mia.

Quindi...d'ora in avanti non dovrò più usare il seggiolino? quindi da ora in poi sarò più leggera...quindi vai da sola, giusto?

Ecco, come dire, un po' mi spiace. Sono fiera di te, certo! Ho insistito perché imparassi, ma ho insistito in tempi non sospetti, e quando non era ancora il tempo giusto per te. Insistito non è la parola giusta: ho tentato. Ho tolto le rotelle perché avevo deciso che quella era l'estate per questo traguardo, ma tu avevi paura e non ne volevi sapere.

Lo hai deciso da sola, quando eri pronta TU.

Ed eccoti, fiera, che mi pedali davanti e accanto. 

Un altro aggeggio infantile da archiviare. Vai sulle tue gambe.

Mi spaventa questa velocità, oh, come mi spaventa!

Se guardo indietro mi sembra di essermi persa tanti passaggi, o per lo meno non li ricordo nitidamente. 

Forse devo rallentare anche io, e godermi gli attimi, per non ritrovarmi un giorno - non troppo lontano - a rimpiangere quello che è l'attuale presente. Ecco perché la mattina, prima che tu apra gli occhi e cominci la giornata, mi sto fermando a annusarti e baciarti; prima che, adolescente e in preda a crisi di indipendenza e rifiuto dei genitori, mi allontanerai con simil-ribrezzo. Sai com'è, ne approfitto ora che sei ancora relativamente piccola.

Stai crescendo, argh!!!

Intanto continuo a annusarti.